Acabou...

Isso nunca foi um blog. A ideia desde o começo era a de fazer um livro. E ele está feito. Cada postagem é uma página, ou um poema, compondo um fio condutor que foi imaginado muito antes da existência deste blog. Apesar de ser um livro de poesia, "Diálogo de Sombras" conta uma história, narra uma vida que começa e termina na juventude, embora nesse tempo o personagem experimente todas as fases de qualquer existência que se estendesse até a terceira idade.
A inspiração para esse livro que as circunstâncias transformaram em blog foi a história do The Doors. Parece um motivo menor para se pensar um livro de poesia, mas a trajetória da banda me chama a atenção desde a adolescência (quando concebi esse projeto). Para mim, os seis discos contam uma vida que parece se iniciar aos 22 e termina aos 27. Estão lá a intensidade, a urgência, as descobertas dos primeiros anos de vida e as dores, decepções, perdas da idade adulta. Tentei reproduzir, ou externalizar, com minhas palavras e maneira, as sensações que aqueles seis discos me causam. Cada poema seria uma música. A epígrafe denuncia a referência (ou inspiração). Segui a ordem das músicas nos discos, na discografia. Muitas não ganharam "versão-Diálogo-de-Sombras" - seja por que não vi sentido em vertê-las para esse formato, seja por que não consegui, ou ainda por que não acrescentariam nada ao "enredo".  
É claro que nunca pretendi que nenhum poema tivesse o vigor da música que o inspirou, mas que seus versos pudessem ao menos transmitir as impressões ou atmosfera que as músicas tinham para mim. Não sei se consegui. Música é subjetiva. Poesia também. Mas acho que contei a história que quero desde os 16. Com minhas palavras, na oportunidade que tive.
E assim encerro o diálogo com  as minhas sombras.

Nossos olhos enfrentam com seriedade suas enchentes

"Into this house we're born

Into this world we're thrown"

Jim Morrison, "Riders on the Storm"

onde estamos? 
para onde vamos?

fingimos não saber

que não pode existir música
na inércia do ar

e nos fazemos de conformados

em ter os olhos condenados

a um horizonte retorcido

pela arquitetura

de traçado incerto

paramos onde?

perto ou longe

de onde queríamos estar?

nos fazemos de satisfeitos

em só encontrar remédio
nesses delírios
velhos e gastos
que nos acompanham por décadas

espremidos

nossos sonhos esqueléticos nos acenam
e fingimos que não é com a gente

nossos olhos enfrentam com seriedade suas enchentes,

não se enchem de emprestar cor ao cinza de toda hora escura -

e não aceitam outra moldura

senão a poesia

vestida de amizade

virtude

loucura

Paraíso Incinerado

era assim
lágrimas de verão sob céus radiantes
nada de indicadores apontando horizontes em ruínas

ela veio
com lava nas veias
ocupando os cômodos do espírito

era outra lua
em uma época em que o sol trazia tardes de música e euforia

manhãs sem cicatrizes
livros pintados de raios de sol
janelas emoldurando uma satisfação inabalável

-entre os que acreditavam no Cristo redentor

e os que cultuavam a destruição gratuita

eu sussurrava serenidade -

um reino de rosas e vinho tinto
e ela
vinha
comigo

e antes que o escuro alcançasse o teto do mundo
como veio
foi
embora
ela e aquele sentimento

agora
portas fechadas e janelas pouco receptivas ao sol da tarde

pouco dispostas a deixar 

o vento entrar

e faço malabarismos

                 com memórias e impressões

                 e te convido

                             para dialogarmos como sombras

                                         depois que a meia-noite

                                          perder a língua

e veja se aparece

                  para visitarmos

                            o paraíso incinerado -

onde talvez ainda haja

algum vestígio

da nossa festa

Só espero

Manhã amuada e medrosa.
Sem nuances, sem nuvens, sem nada.
Normal. Só uma manhã.

Nenhum som
e o arrastar do silêncio pelos cômodos.

Nenhum bicho de estimação...

Só espero que o telefone toque
e seja a tarde -
trazendo uma brisa que me toque
e me inspire
                  suspiros.

Chegou e se instalou no meu peito

"Well, I've been down so Goddamn long

That it looks like up to me",

Jim Morrison, "Been down so long"

sem dizer ao que veio
chegou e se hospedou no meu peito
sem cerimônia 
na moral

sem mais nem menos
essa tristeza se instalou de um jeito
que sem ela hoje
até me sinto mal

Talvez mais do que devia

"Don't you love her madly?

Don't you love her face?

Don't you love her as

She's walkin' out the door

Like she did one thousand times before?"

Rob Krieger, "Love her Madly" 

te chamo e te reclamo

te declamo 

versos água com açúcar

abaixo a guarda

e aguardo
crente de que acabou a luta 

a disputa
por um lugar ao sol

e   e s p a r r a m a d o   n a   t u a   c a m a
d e r r a m a d o   n o   t e u   l e n ç o l
noite e dia
penso que amo

talvez mais do que devia

Já fui (tanta coisa)

já fui o lado de lá –

dos prazeres decadentes

já fui do lado de cá –

dos sorrisos, cumprimentos, palavras decentes

já fui luz e sombra

o acordo de paz e o pavio da bomba

equilibrista brincando na corda bamba

e o medroso preso à terra firme e com nojo do mar

já fui amante da lua

e acompanhante da luz do dia

rosto na multidão do centro

e pedestre nas ruas da periferia
o endereço do prazer

e a encarnação do pesar
guia no labirinto

e veneno água absinto

já fui motivo para lágrimas

e razão pra festa

esboço

e resultado do trabalho de aparar as arestas

razão para desespero

e motivo de sucesso de plano

já fui vi e venci

já fui pelo cano

já fui rocha indiferente à luz do sol

e par de olhos a que tudo no mundo comove

já fui tanta coisa e sempre o mesmo -

me-

ta-
mor-
fo-
se

Anestesiado (Dentro do Aquário)

trancado no quarto
espalhado na cama

debaixo do ventilador

hasteia bandeiras em farrapos

rumina versos ridículos

agita um mundo oco e desonesto

sem conseguir mais perceber
que além do vidro da janela
a vida se exibe elegantemente
sob a forma de sol 
e folhas secas dançando ao sabor da brisa

Discreto

te meço

me arrepio

não confesso

seu pudor não me pune

me incendeia

(sensação alheia à minha vontade

pulsa e arde)

me arrepio

te meço

te espio

mas

fica assim
tudo na prosa

tudo em verso

Pra lá de Bagdá

faz tempo não sabemos se é verdade o que vemos

se nos oferecem o antídoto ou só mais veneno

com o discernimento em coma

em redomas forjadas pela nossa paranoia

náufragos em mares de desespero

sem sinalizadores ou boias

não temos tempo pra nada

só temos esse olhar que se lança pra todo lado

menos pra olhar o outro

nunca temos o que queremos

já que sempre é muito pouco

só temos dados e dedos em dispositivos descartáveis

não lembramos mais pra onde vamos

pra onde (nos) levaram nossos planos

de desenvolvimento e progresso

tanta promessa

mas confessa

nada que impeça

o ceticismo

a desconfiança

tantos restaurantes monumentos bares baladas

e nada disfarça a palidez poluída da cidade

tantas plásticas salões de estética academias maquiagem

e nada sacia nossa vaidade

faz tempo não lembramos pra onde vamos

(pra) onde (nos) levaram nossos planos?

de qualquer maneira

aqui estamos

com a vista cansada

com o coração doído

nos divertindo mascando

cacos de vidro

enquanto isso toda noite a lua lá no alto

balança

e ameaça cair

(pra alegria dos editores-chefe

que já não sabem

o que publicar)

Nem parece mais motivo pra lamento

no assoalho

assistindo ao nascer do sol

se espalhando pelo espelho

(insistindo em se espalhar

por tudo que vemos)

na boca nos beijos

no perfume dos teus cabelos

nos coqueiros araucárias

ipês amarelos

carnaúbas

nas matas oprimidas pelo cimento

nas palhoças

nas casas de pau a pique

nas paredes de madeira dos barracos

na sacada dos apartamentos da Paulista

(ocupando completamente o pensamento)

nas Cataratas do Iguaçu

ofuscando todo o brilho do Cruzeiro do Sul

no Corcovado no Cristo Redentor

(já não adianta ponto nem remendo)

misturado às águas do Paraná

cobrindo a superfície do São Francisco

(um cheiro típico na garupa do vento)

ganhando noites e dias

carnavais e folias

chuvas de verão e enchentes

nos bastidores

nos palcos atrás das cortinas

diante das lentes

onde a polícia vê

mas a investigação não diz

a cor que falta

na bandeira do país

do Oiapoque ao Chuí

do extremo norte ao sul

onde antes suspirava um céu azul

“Nos teus bosques têm feridas

Nossa vida, no teu seio, mais dores”

ecoando em milhares de depoimentos

(nem parece mais motivo pra lamento)

em todo lugar

a todo momento

sangue

sangue

sangue

(escorrendo)

Sua vinda

Sua vinda foi anunciada em esmeralda, ouro, céu azul e nuvens brancas.

Décadas de um desejo, promessa, Paraíso,

alívio para o peso do chumbo,

o fim do império do silêncio e do medo.

Esperamos que viesse altiva, de cabeça erguida,

mas te cumprimentamos encarquilhada, sem fala.

Esperamos que viesse em roupas de gala,

mas veio calçada em saltos decadentes, vestida em farrapos

e trouxe a visão de folhas amarelas

caindo em plena primavera

e a sensação de que essa

continua sendo uma terra

em que o sol não toca -

onde Ordem e Progresso

parecem ser só pintura de rua

em ano de Copa.